Ayer escuché pájaros cantando una triste melodía.Era November rain.Está todo tan sucio,tan desgastado,tan usado sin cuidado...
Será verdad que entre el cemento no existe poesía.Entre escalón y escalón nunca hubo buenos versos,son sólo rimas guarras.
Los árboles dejan de crecer,se ahogan.Chocan contra el asfalto que les empuja de nuevo hacia sus propias raíces,impidiéndoles avanzar.Y ellos ya no entran,parece ser que ya no tienen sitio en este mundo.Luego gritan,gritan pidiendo auxilio.Gritan intentando decirnos que nos estamos pasando de la raya y pagaremos por ello.Nos gritan pidiéndonos por favor que paremos y escuchemos,aunque sólo sea un minuto.Porque eso es para algunos la vida,simple tanscurrir de un minuto tras otro,sin más ilusión que ver pasarlos y esperar al siguiente,y contarlos,seleccionarlos,clasificarlos,ponerles nombre,y también nombrar a los días que forman,a los meses,ir contando los años,rompiendo un calendario tras otro.Pero la raza humana,así es,por un efímero placer pondría en juego hasta su vida.
Somos una raza capaz de creernos nuestras mentiras.
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